Проказа нас грызёт Славяне,
Всяк в ней, как в тине рыба, с малых лет.
Она как раковая клетка — меняет лик наш милый Люд!
Ни что теперь его не тронет — ни Рода убыль, ни позор!
Он опустился до уборень и счастлив, если в них он док.
Спешит он исполнять желанья — свои, родни, как будто «бог!»
Ему вручил всё Мирозданье
— Кто смел, тот съел у «боженьки» пирог! Во всяком потреблении он не видит граней,
Как не увидит собственных бровей.
Свои он чувства развращает
И превращает их в «блядей»!
Причина всех причин смертельной хвори в беде
И в ней же есть спасенье!
Беда — забвение Заветов старины!
Победа в ней же — осмысли и живи
Заветами славянской старины!